Vous vous arrêtez sur une aire d'autoroute pour ouvrir discrètement la sacoche.



Vos doigts tremblent. Pour tout dire vous sentez que vous faites une connerie mais vous vous voyez la faire comme si ça n'était pas vous. On dirait ce genre de cauchemar où l'on ne s'appartient plus. Le bouton s'enfonce, vous ouvrez la sacoche.
Elle est vide.
Au moins on ne pourra pas vous reprocher d'avoir vu quelque chose que vous n'auriez pas du voir...
Vous reprenez la route, avec une vague inquiétude tout de même. Une sacoche vide c'est bizarre. Les kilomètre s'enchaînent, et vous commencez à avoir un peu faim. Et puis les yeux qui piquent aussi. Vous avez rendez-vous à 13 heures, vous êtes large. Vous vous arrêtez pour manger un sandwich sur une aire.



J'ai ma flasque de whisky. Une petite goutte pour faire passer le jambon beurre. Et puis ça me réveillera. Et puis ça me stresse cette histoire, faut que je me détende.



Un café. Il me faut plutôt un café.